Arunc gandurile astea aici ca sa scap de ele si sa imi pot vedea de ale mele. Ezit intre a ma culca de la 8 seara si a dormi pana la rasaritul lunii, sau a infrunta greutatea capului si a dormi de la apusul ei pana la rasaritul soarelui. Cel putin asa au fost ultimele zile. Si tot nu reusesc sa fac ceea ce trebuie. Gata cu "rezolutiile", gata cu "de maine", gata cu "ba, nu o mai freca"; visam la dansuri, patine, limbi straine si retele; acum trebuie sa visez ciruite, unde si formule. Niciodata nu se sincronizeaza ce ne trebuie cu ce ne place.
Un pahar de vin rosu; negru ca sangele paralizat in vene. Creierul zvacnind astmatic, simtind ca mai trebuie sa indure alte torturi. Portishead si depresii luand locul gandurilor. Cafeaua are gust de tigara si tigara gust de dimineata. Fara rost si efect. Nu draga, e de la aerul de mare.
E un imens miracol corpul asta al nostru. Iar mintea o adevarata revenire a lui Mesia. Sau sufletul, cum vreti sa-i spuneti. Avem resurse fizice sa-l intrecem pe Carl Lewis la suta de metri; sau sa mutam muntele ce ne sta in drum; iar noi ne taram in patru labe prin viata si de la mana pan` la gura. Creierul stabileste conexiuni telepatice cu universul si fiinta iubita, iar noi cautam Elodii si numerele la loto. M-as droga cu adrenalina si as gandi vise. Nu folosim decat 10, 33.3 sau 60% din capacitatea musculara si a creierului; si nu suntem folositori nici macar atata.
Dr Jivago in serial pe TVR1: "Totul e absurd pe lume, in afara de iubire." De ce am dormit la orele de rusa?!
Si totusi parfumul intunericului stoarce din noi ultima picatura de energie care sa ne tina in viata. Oricat ne-am autodistruge, sau oricat ar incerca altii, ramane vointa vietii adinc infipta in noi. E inca de neinteles si surprinzator cum mintea noastra se face cocon si apoi fluture in urma nenorocirilor care ne fac sa tremuram numai auzindu-le. Psihologia e inca un copil, si sper sa ramana asa; altfel ceea ce ar putea gasi in mintile noastre la un moment dat s-ar putea sa ne sperie prea tare.
show_d44546c36dcb62(448, 46);
Portishead – Sour Times
Nimic despre mine 